Boca de fome

Acende o cigarro.

Olha pela janela a rua, vazia, molhada pela chuva. Nota a marca mais clara que ficou dos carros que já partiram, e que é o último a ter luz no quarto. Apoia-se no parapeito, chora... em silêncio. Queria ser um escritor, um cineasta, estrela pornô, pai de família, um qualquer, mas ainda assim sobra-lhe o apetite. É só disso que se trata, do apetite, sem fim, que lhe mastiga as boas idéias antes que surjam.

Dói-lhe o estômago. Sente fome.

Mas é só disso que se trata, do apetite. Já não quer ser nada do que pensara. Quer ser músico, artista plástico, professor, carpinteiro.

Senta-se na velha poltrona. Acende outro cigarro. Pede para a puta outra deitada. Sente-se só, tem saudades, é o último a ter luz no quarto. Pede a ela, gentilmente, que se vá. Repousa os olhos cansados em sua nudez "vejo-te amanhã?" suspira... "São 400 reais por hoje, posso vir amanhã se desejar". Já não a quer, diz que tudo bem, mas vai ligar para outra.

É só disso que se trata, do apetite, sem fim, que lhe consumiu por mais uma noite voraz.